苏州怔怔地摸到他的手，贴在自己脸上。
他对他露出最后一个笑，深邃眼底有疲倦翻卷上来，双眼缓缓闭上，他的头颅重重垂到了苏州颈侧。
“……你曾笑如春风。”苏州痴痴道。
大雨犹落。
张承山心口处汩汩涌出了鲜血，一点一点泅湿苏州的衣服。
他的温度一点一点冷却。
苏州的双眸柔媚一瞪，刹那有万种风情流转。
他开口唱了:
“这病根儿已松心上人已逢，但愿那月落重升灯再红。”
苏州城风雨不休，苏州便在这雨中，一夜白头。
张承山的坟是他亲手挖的。
他跪在地上，指甲深深抠进了泥里，他这么挖一会儿，侧过脸看一眼张承山被雨水冲得青白的脸，抑或是轻轻笑一笑，摇摇头继续挖。
他一边挖，一边喃喃念着，“张承山，你向我保证过三次，第一次是再不让我受委屈，第二次，是第二年会回来，第三次，是再也不离开。”
他笑了一笑，又接着道，“可是第一次，我还是委屈了，第二次，那一年你没有回来，第三次……”
“你死了。”
天逐渐亮了，雨势却丝毫未减，苏州活动了活动发僵的手指，看一眼张承山，再看一眼已经成型，却灌满雨水的简易墓坑，他叹了一声，又用双手朝外舀着那些泥水。
他不停地舀，雨不停地下。他看着不减反增的雨水，突然无比悲戚地放声大哭起来。
他哭了一会儿，用沾满泥的手抹一下眼睛，泥巴糊在他眼睛上了，他也不去管。
他站了起来，走到张承山跟前，双手抄在他腋下，将他拖了过来。
他跪坐下去，美艳的脸靠近张承山了无生气的脸，唇瓣相贴，几番厮磨，他说，“我等了你二十九年。”
奋力一推，“咚”一声，张承山的尸体重重砸入泥水中，溅出的巨大水花迷了他的眼，他不说话，开始回填泥土。
他简单而机械地重复着推土的动作。
不知又过了多长时间，他终于完成了这项工作，靠在坟上，他微微地喘着气。
还缺一个碑。
苏州站了起来，四处望了一望后，径直朝一座坟冢走去了，他看了一眼那坟前立着的石碑，便开始往外拔。
下过雨的泥土格外松软，他没费多少力气便将碑拔了出来，他拖着它，将它拖至了张承山的坟前。
他咬破了手指，在那碑上的沥青字体上画了个大大的叉，又将碑翻了过来，写上了“张承山”三字，他将它扶正，栽到了张承山坟前。
雨水毫不留情地冲刷着碑上的血字。
苏州冷着一双眼看了须臾，终于不带任何眷恋地离了去。
他的身后，石碑上的血字已完全被雨水冲掉。
行尸走肉一般，他不知疲倦地走。
他走了很久，久到天色又暗沉了下来。
远远地听见鸣笛的声音，他的唇扬起一个轻笑。
玄色铁轨被雨水冲刷地闪闪发亮，苏州平静地横卧了上去。
鸣笛声越来越近。
他缓缓闭上了眼。
风声，雨声，铁轨的震动声。
列车轰然而过。
海棠未雨，梨花先雪。
彼岸的红花盛开如回忆。
苏州好景连天，这小后生又生得如此秀气，不若以苏州为名，先生以为如何？
那年的苏州，那年的春风。
都回不去了。
那回不去的，民国十四年。
山有木兮木有枝。
——end——
锁同心，赊得春光梦一场，愿君别后莫思量，长相忘。——河图《飞光》